As mentes estavam todas banhadas no sangue que jorrava do saguão do baile das festas. Mas o problema era sentir. Ah, que problema! Finjamos resultado, meus caros leitores. Será que então poderemos, quem sabe, um dia compreender? Ah, certamente que não. Que lástima! Oh, que lástima! Para o inferno com todas aquelas baboseiras vindas da rua de cima! Santo Deus, que boca imunda. Ridículo é, convenhamos, ajudar aqueles que não querem ser ajudados. Mas e as mentes? Que será delas? Hipócrita, nojento. Não está nem aí para o futuro delas, não é, miserável? Quer mais que elas se danem. Mas o que significa danar, senão voltar à condição atual delas? Você está certa, minha cara. Vamos embora.
E a morte se vai.
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